Les années passent
et pourtant
c'est toujours le même étonnement:
où sont les neiges d'antan?
Les années passent
et pourtant
c'est toujours la même attente:
où s'en vont les sentes
dans la brume des matins naissants?
Les années passent
et pourtant
c'est toujours le même face à face
avec l'énigme d'être,
l'énigme de passer.
Passent les années,
s'enflamme le temps.
Lumineusement
vole la neige,
allègrement
danse le vent
sur les sentes des clairs enfants.
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